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Bien des fois, pendant que le poète est absorbé dans son œuvre maternelle, un moucheron de rien, porteur lui aussi d’une sonde, travaille à l’extermination des images à mesure qu’elles sont mises en place. Mille ans, dans les ténèbres, il a porté sordide...
Dans le silence aux creux de cuivre les teints se pâment aux oraisons de marbre dithyrambe incontournable la vieille aux pourléchés se venant se cabrant impossible de la fixer tant sa jambe est toc Brimé il s’en fut en sourdine le piano hagard viscère...
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