Edith me dit que...

Bon. On ressort le compas. A lire et relire la carte de la poésie qui se dessine sans cesse on se pose la question de l’importance de ses cartographes. 

Après tout, nous sommes entourés dans tous les domaines de spécialistes désintéressés, d’experts de toutes sortes qui s’honorent de leurs classifications. On en reste pas moins seul, comme à chaque retour de la verdure, taillé comme un saule à l’orée du surgissement de ce soleil dans l’eau froide (Françoise Sagan).
 
En Bretagne, c’est bien connu, la maison jouxte la crèche. Les bêtes participent ainsi à l’aisance calorifique de l’endroit. Pratique pour le recyclage immédiat des épluchures humaines. 

Il semble qu’il soit entrepris aujourd’hui dans le landerneau poétique de ces grands lessivages destinés à enfin grossir un lectorat qui, d’après certaines sources, n’attend que cela. On diversifie donc les moyens de diffusion, on recycle, on sonorise avec des murs d’amplis.
 
Quel est donc le noyau à briser, la matière de cette fission indispensable ?

 A trémalo, nous n’avons pas de réponse précise, c’est bien le moins si nous voulons faire durer un peu une source de propositions poétiques diverses. 

François Rannou, dans son texte Une littérature de refondation (1), constate que l’identité est devenue un produit à bon compte, la Bretagne un lobby culturel, économique et politique, sur papier glacé.
 
Que pouvons-nous y faire, ici à trémalo, en poésie ?
 
Sinon proposer au lecteur différentes esthétiques individuelles, d’ici ou d’ailleurs, hors du champ des définitions de nos faiseurs d’identité, donner à lire et à voir les démarches poétiques multiples qui alimentent, de fait, les surcroîts de réalité au monde environnant.
 
Pierre Peuchmaurd, un jour, a écrit (à peu près) que nous avons malheureusement désappris le langage des oiseaux ; il ne tient qu’à nous de le redécouvrir.
 
Serions-nous si supérieurs que nos théories l’emportent sur le sens ? 

Olivier Hobé 

(1) in revue Europe, mai 2005.